Dimanche matin

Bambous
La poésie de l'encre, au musée Guimet

La Porte Sans Porte marche

J'aime bien le dimanche matin.
J'aime me promener dans ma ville.
Les gens sont heureux de sortir.
Acheter des gâteaux chez le pâtissier.

Les femmes, détendues,
dans la rue, c'est rare
promènent leurs grands paniers tressés.
Elles vont au marché.

Je suis là ; au milieu de ces vies croisées.
Je ne fais jamais rien de spécial,
les dimanches matins
que j'aime bien.

Les couples de tous âges sont plus heureux.
Les solitaires sont plus seuls.
Les enfants goûtent la douceur de leurs envies.

Je passe devant le magasin de vêtements
de ma Ritournelle, elle est là.
Si belle, mystérieuse et envoûtante.
Elle est sage, à la caisse.

Je l'ai croisée deux fois dans la rue.
A chaque fois elle m'a regardé sans me voir,
transpercé de son regard noir,
trop dur, indifférent, déchirant mes pauvres sentiments.

Je suis La Porte Sans Porte.
Je me sens bien de vivre sans vivre.
Je respire et j'expire les souvenirs.
Je marche et je regarde.